Cuántas veces, amor, te amé sin verte y tal vez sin recuerdo,

Sin reconocer tu mirada, sin mirarte, centaura,

En regiones contrarias, en un mediodía quemante,

Eras sólo el aroma de los cereales que amo.

Tal vez te vi, te supuse al pasar levantando una copa

En Angol, a la luz de la luna de Junio,

O eras tú la cintura de aquella guitarra

Que toqué en las tinieblas y sonó como el mar desmedido.

Te amé sin que yo lo supiera, y busqué tu memoria.…

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta…

Cuando era más joven, uno de mis amigos me habló de un extraño libro que había leído, se había interesado en él porque era un libro que había obsesionado al hombre que mató a John Lennon, y a un par de asesinos más, pero al final había resultado que era un libro muy aburrido y algo absurdo. Era una novela sobre las malas experiencias de un tipo adicto a las drogas o algo así, yo no leí el libro en ese entonces porque él dijo que era malo y lo devolvió a la biblioteca sin prestármelo, así que…

Eres, amor, el brazo con heridas

y la pisada en falso sobre un cielo.

Eres la que se duerme, solitaria,

en el pequeño bosque de mi pecho.

Eres, amor, la flor del falso nombre.

Eres el viejo llanto y la tristeza,

la soledad y el río de la virtud,

el brutal aletazo del insomnio

y el sacrificio de una noche ciega.

Eres, amor, la flor del falso nombre.

Eres un frágil nido, recinto de veneno,

despiadada piedad, ángel caído,

enlutado…